“她可真厉害。”陈默感叹道，“能把古琴弹得这么……不一样。”
林见秋点点头：“她总是能给人惊喜。”
这时，一位白发老者在年轻人的搀扶下走了过来：“年轻人，你就是清歌曲子里的那个'寒门'吧？”
林见秋愣了一下，恭敬地回答：“老先生，我是林见秋。”
老者仔细端详着他，浑浊的眼睛里闪着精光：“好，好。清歌这孩子，把她祖父的琴艺都继承了，还走出了自己的路。你能听懂她的琴音，这就很好。”
老者离开后，陈默碰碰林见秋的胳膊：“看来大家都听出来了，这曲子是写给你的。”
等观众渐渐散去，沈清歌才得以脱身。她走到林见秋面前，眼睛亮晶晶的：“你觉得怎么样？”
“很美。”林见秋说，“特别是那段民歌，我没想到古琴也能这样演奏。”
沈清歌笑了：“我研究了很久才找到合适的表现手法。古琴其实很包容，它能够表达各种情感。”
他们并肩走在琴坊的回廊下，夕阳的余晖将他们的影子拉得很长。
“为什么要加入那段民歌？”林见秋终于问出了心中的疑惑。
沈清歌停下脚步，转身面对着他：“因为那是你的一部分，见秋。你的过去，你的根，都深深地影响着现在的你。我不希望你因为走出了寒门，就忘记了自己来自哪里。”
林见秋望着她认真的表情，心中涌起一股暖流。
“谢谢你。”他说，“谢谢你让我明白，寒门不是耻辱，而是骄傲。”
夜幕降临，琴坊内点亮了灯笼。沈清歌带着林见秋参观了刚刚布置完成的展览厅，里面陈列着沈家几代人的制琴工具、琴谱手稿，还有那些历经沧桑的古琴。
在一张老照片前，沈清歌驻足良久。照片上是一个与她有几分相像的年轻人，正在专注地制琴。
“这是我曾祖父。”她说，“他在战乱中失去了所有，却始终没有放弃制琴。他说，琴音是永远不会被战火摧毁的东西。”
林见秋凝视着照片中那人坚定的眼神，忽然明白了沈清歌骨子里的坚韧来自何处。
离开琴坊时，夜空中繁星点点。沈清歌送林见秋到巷口，从袖中取出一个小布包。
“这个给你。”她说，“是《寒门》的琴谱，我亲手抄写的。”
林见秋接过布包，小心地收进口袋里。
走在回学校的路上，林见秋不时能听见路边店铺里传来的音乐声。那些曾经让他感到自卑的都市繁华，如今在他眼中已经变得不同。
他想起了沈清歌的琴音，想起了那段熟悉的民歌旋律。那些音符不仅抚平了他心中的伤痕，更让他找到了前进的方向。
寒门贵子，贵在不忘来路。而如今，他的路上不再孤单。