“我们帮你还。天工智能、远航芯片、方院士的学生、陆鸣的团队，所有人。不是因为你，是因为那七个人。他们的命，不应该被忘记。”
沈星河低下头，眼泪滴在粥盒里。
陈星河出庭后的第十天，他在家中安详离世。胰腺癌，肝衰竭，没有痛苦。他的律师按照他的遗愿，把他手里剩余的一百四十七项专利全部转让给了天工智能，不收一分钱。转让协议的最后一条写着——“本协议不可撤销。陈星河自愿放弃对上述专利的一切主张，包括但不限于所有权、使用权、收益权。本协议自签署之日起生效，不因签署人的死亡而失效。”
李牧参加了陈星河的葬礼。葬礼在八宝山举行，那天阳光很好，雪已经化了，地面上湿漉漉的，映着天空的影子。来的人很少，只有几个星辰科技的元老，几个陈星河生前的朋友，以及李牧和苏晚。
苏晚站在墓碑前，鞠了一躬。“星河，你走好。你欠建国的，还了。你欠自己的，也还了。这辈子，不亏。”
李牧也鞠了一躬。他没有说话，只是在心里默默地说了一句——“谢谢你，陈叔叔。”这是第一次，也是最后一次，叫他叔叔。
走出陵园的时候，苏晚挽着他的胳膊。“你叫他叔叔？”
“听到了？”
“听到了。他应该也听到了。”
李牧没有说话。阳光照在两个人身上，影子投在地面上，一长一短，像两棵挨在一起的树。北京的冬天很冷，但阳光很暖。
法院的判决在春节前下来了。沈伯年被追认为非法人体试验的组织者，那场试验被定性为“严重违反法律法规和伦理准则的非法行为”。七名受试者的家属获得了国家赔偿，赔偿金额不高，但意义重大——这是中国司法史上第一次对基因编辑试验做出定性判决。
苏晚站在法院门口，面对记者们的镜头，说了一段后来被无数人引用的话。
“二十一年，我等了二十一年。不是为了钱，是为了一个‘对’字。今天，法院告诉我，我丈夫的死，不是天灾，是人祸。我不需要任何人道歉，只需要一个‘对’字。这个‘对’字，我等了二十一年。”
记者们涌上去，问题像子弹一样射来。苏晚没有回答，她穿过人群，走到李牧面前，挽起他的胳膊。“走，回家。我给你做炸酱面。”
“好。”
他们穿过人群，穿过记者们的摄像机，穿过那些闪光灯和录音笔，走进阳光里。
天工·共生的手机版在春节后发布了。不是发布会，是开源——代码、模型、权重，全部公开，全部免费，任何人都可以下载、使用、修改。没有任何限制，没有任何后门，不收集任何数据。
陆鸣在github上提交了最后一行代码，然后在readme里写了一句话——“天工·共生，增强人类，而非替代。开源，是为了让每一个人都能站在同一条起跑线上。”
发布当天，github上的star数突破了十万，破了中国开源项目的记录。开发者们从世界各地涌来，提交issue、提交pull request、提交自己的改进版本。有人把它翻译成了英文，有人把它移植到了rust，有人把它跑在了一款只卖几十块钱的开发板上。天工·共生像一颗种子，在全世界开发者的手中生根发芽。
李牧站在远航芯片的实验室里，看着墙上那行字——“共生智能，增强人类，而非替代。”他想起父亲笔记本上的那句话，想起方远山说的“你父亲的理论终于落地了”，想起陈星河说的“你父亲没有看错你”。他看着窗外，北京的春天来了，玉兰花开了，白的像雪，粉的像霞。
手机震了。母亲苏晚：“李牧，你在哪儿？”
“远航芯片。”
“回来吃饭。今天我做了红烧肉。”
李牧笑了。“好。”
他关了电脑，背起双肩包，走出实验室。走廊里遇到了陆鸣。陆鸣靠在窗边，手里拿着一杯咖啡，看着窗外的玉兰花。
“还不走？”
“就走。”
“一起？”
陆鸣点了点头。他们走出小楼，站在台阶上。阳光很好，玉兰花在风中摇曳，花瓣一片一片地飘落，像一场无声的雪。
“李牧，谢谢你。”
“谢什么？”
“谢你让我留下来。”
李牧看着他，笑了。“你不是留下来，你是找到了自己的路。每个人都有自己的路要走。你的路，在这里。我的路，也在。”
陆鸣看着他，眼眶泛红。“李牧，你变了。”
“我没变。我只是找到了该走的路。”
他们走下台阶，走向停车场。阳光洒在两个人身上，影子投在地面上，一长一短一长一短，像两条平行线，永远不相交，永远不分离。
苏晚的红烧肉做得很好。李牧吃了两碗饭，把盘子里的汤汁都拌了饭，吃了个干干净净。苏晚坐在对面，看着他吃，嘴角带着笑。
“好吃吗？”
“好吃。比爸做的好吃。”
苏晚笑出了声。“你爸要是听到了，能从坟里跳出来。”
李牧也笑了。他已经很久没有这样笑过了。上一次这样笑，还是在大学宿舍里，跟周远航、陆鸣一起吃火锅的时候。那是五年前的事了。
“妈，你以后有什么打算？”
苏晚放下筷子。“继续做记者。但不是在新京报了，我自己开一个工作室，专门做科技伦理方向的深度报道。这个领域太缺人了，需要有人盯着那些做基因编辑、做ai、做脑机接口的人。不是不让他们做，是要让他们在做之前，想一想后果。”
李牧看着她。“妈，你还是那个你。没有变。”
“变不了。这辈子，就这样了。你父亲当年就是看上了我这一点。他说，你妈这个人，倔得像头牛，谁也别想拉回来。”
李牧笑了。“他看人真准。”
“废话。他看人一向准。”苏晚站起来，收拾碗筷，“你回酒店吧，明天还要上班。碗我来洗。”
李牧站起来，走到厨房门口。“妈，我明天搬过来住。酒店不住了。”
苏晚的手停了一下。她转过身，看着他，眼泪流了下来。“好。”
李牧搬进母亲家的那天，北京下了一场春雨。雨不大，细细密密的，打在窗户上，像无数根细针。他的房间不大，十来个平方，一张床，一张书桌，一个衣柜。书桌上放着一盏台灯，是父亲当年用过的，黄铜的灯座，绿色的灯罩，开关是旋钮式的，拧一下，灯亮了，光很暖。
他把三本笔记本放在书桌上，把离线服务器放在床边，把双肩包挂在衣架上。这个房间，从今天起，是他的了。这台灯，从今天起，是他的了。这个家，从今天起，是他的了。
他坐在书桌前，打开台灯，翻开父亲的笔记本。第一页——“给未来的你。”他读完这句话，合上笔记本，关了灯，躺在床上。窗外的雨声细细密密的，像无数根细针，扎在窗户上，也扎在他心上。但那些针不疼，只是让他觉得——活着，真好。