老人指着那些铁：
“看——”
“它们怎么变成的。”
年轻人说：
“打呗。”
“一锤一锤，打出来的。”
老人问：
“打多久？”
年轻人想了想：
“俺打了三年，才算入门。”
老人愣住了：
“三年？”
年轻人点头：
“对。三年。”
“师父说，打铁，不能急。”
“急了，铁就坏了。”
“坏了，就得重来。”
老人看着他。
看着这个打了三年铁、还只是“入门”的年轻人。
看着他眼中的耐心。
那耐心，他从来没有过。
在魔域，什么都快。
杀人快，变强快，往上爬也快。
快得——
连停下来想一想的时间都没有。
“你——” 他问，“不觉得慢吗？”
年轻人笑了：
“慢？”
“慢才好。”
“慢了，才能看清楚。”
“看清了——”
他举起那块铁：
“才能打好。”
傍晚，他去学堂。
一群孩子正在念书。
念的是那本书。
《薪火全书》。
念到“天道有缺，凡人补之”的时候，一个孩子停下来，问先生：
“先生，什么叫天道有缺？”
先生是个年轻人，看起来二十出头。
他想了想，说：
“天道有缺，就是说——”
“老天爷，也不是什么都对。”
“有不对的地方，就得有人去补。”
孩子问：
“谁能补？”
先生指着窗外那些正在干活的人：
“他们。”
“还有你们。”
孩子愣住了：
“俺们？俺们还小。”
先生笑了：
“小，也能补。”
“补一点，是一点。”
“补多了——”
他看着那些孩子：
“天，就满了。”
老人站在窗外，听着这些话。
他看着那些孩子。
看着他们眼中——
和那些大人一样的光。
他忽然明白了。
为什么这些凡人，能一直活着。
因为他们从孩子开始，就在学。
学怎么活。
学怎么站着。
学怎么——
替别人站着。
那天晚上，老人又去了那片坡地。
他站在那些碑前，站了很久。
月亮很亮。
照在那些碑上，照在那句话上：
“站着的人”
他伸出手，摸了摸一块碑。
碑很凉。
但摸着摸着，他觉得有一点点暖。
不是碑暖。
是他的手暖了。
“我——” 他开口，声音沙哑，“活了万年。”
“见过无数人死。”
“但从来没见过——”
他看着那些碑：
“这样的死。”
风吹过来。
很轻。
很凉。
那些碑前的野草，在风中摇摆。
像在回应他。
“你们——” 他继续问，“疼吗？”
没有人回答。
但他知道答案。
疼。
肯定疼。
但他们没喊疼。
因为他们后面，有人。
那些人活着，他们就不能喊疼。
“我——” 他忽然跪下，“也想这样。”
“也想——”
他顿了顿：
“站着死。”
陈默来了。
他站在老人身后，没有说话。
只是站着。
陪着。
老人跪了很久。
然后，他站起来。
转身，看着陈默。
“陈先生。” 他说。
陈默点头：
“嗯。”
老人问：
“我能留下吗？”
陈默看着他：
“你想留下？”
老人点头：
“想。”
陈默问：
“为什么？”
老人指着那些碑：
“因为——”
“想和他们一样。”
陈默沉默了一会儿。
然后，他问：
“魔尊那边，怎么办？”
老人想了想：
**“他——”
“也会来的。”
陈默愣住了：
“魔尊？亲自来？”
老人点头：
“对。”
“他——”
他看着那片天空：
“也动了心。”